Материал из Wikilivres.ru
Перейти к навигацииПерейти к поиску
***
Такая вот нелепая игра:
ты спрашиваешь – я не отвечаю.
Надежды растворяются с утра,
а к вечеру душа совсем пустая.
Закрыть от мира комнату, как клеть,
забыть про разлинованное поле.
И – не ходить, не думать, не смотреть,
но не сдавать себя сторонней воле.
Пока не бьют. Но вечно норовят
куснуть, когда представится возможность.
Сейчас, вчера и сотни лет назад.
И это ощущение подкожно.
Был выучен урок и собран хлеб.
А шахматных этюдов арабески
отобразились в линиях судеб,
что на ладонях явны так и резки.
И слышишь ты в молчании моём,
как озаренье, тихие ответы.
Чем меньше мы вопросов задаём,
тем в сердце остаётся больше света.
Вся эта жизнь – всю жизнь на волоске –
на краешке – и тем понятней смерти.
Так падает фигура на доске
в игре про нас, лишённой милосердий.
Куда идём мы. И финал какой?
И что за смыслы открывает эндшпиль?
Ветра судеб играют со строкой
и тем она наивней и безгрешней.
Туман. Дождит. И хочется прилечь.
И ничего сейчас не слышать, кроме
как топится, потрескивая печь,
и осязать бегущий ток по крови.
28 октября, 2018.
|
|
Данное произведение является собственностью своего правообладателя и представлено здесь исключительно в ознакомительных целях. Если правообладатель не согласен с публикацией, она будет удалена по первому требованию. / This work belongs to its legal owner and presented here for informational purposes only. If the owner does not agree with the publication, it will be removed upon request.
|
