Дом художника
Не сберёг ни слова дом –
их и разберёшь едва ли
на померкшем и скупом
мраморном мемориале.
Пуха сбивчивый налёт.
Волоча его на лапках,
возле тополя снуёт
голубок в музейных тапках.
Из сутеми булькнет пичуга
* * *
Из сутеми булькнет пичуга,
как малый ребёнок во сне.
Ладошкою застясь, подруга
другою поводит в окне…
Что б чести в сознательной речи,
откуда б сам смысл языка
без поводыря и предтечи —
касания, зова, кивка?
Доконали, с головою выдали
* * *
Сергею Морозову
Доконали, с головою выдали
друга ни за грош.
Насолил ли чем тебе, обидел ли,
что его как заваль раздаешь,
разбазариваешь так задешево,
чистой солью попусту пыля?
Не убережешь его,
с кем же ты останешься, земля?
Там, где щурится хвоя
* * *
Там, где щурится хвоя,
нашагавшись приляг.
Кучерявой листвою
мельтешит березняк,
и кузнец у тропинки
шепелявит в теньке,
будто ходят песчинки
в жестяном коробке.
Что слово — час от часу проще
* * *
Что слово — час от часу проще,
до боли знакомо:
как будто без света, наощупь
проходишь по дому.
И от заоконного снега
до детского плача —
шажок, и одна оберега —
побаска ребячья.
Любовь
Где штопка, а где и заплатка,
не виден ни крой, не пошив,
а хуже всего, что подкладка
повытерлась, ткань обнажив.
И сам поглядишь удивлённо,
какого она изнутри
была и рисунка, и тона
чудесного — ты посмотри…
Поэзия
Ушедшая, былая, для чего ты
опять стучишься в поздний час ночной
и, отведя досуги и заботы,
как прядь со лба, стоишь передо мной?
И для чего я сам, едва не плача,
тянусь подростком к твоему лучу,
ловлю, как воздух, зыбкий рот горячий
и волосами руки золочу?
Из стихов 70-х годов
ПЕРЕВОДЫ:
* * *
Удел мой жить Мари к вам голову склоня
Шептать люблю люблю не зная повторенья
Как слабый голос ваш обманывал меня
Я больше не могу сложить стихотворенье
А помню ритмы я найти такие мог
Что под сухой листвой рождался трепет новый
Но вот не соберу и горстки жалких строк
Готовящих мне смерть скажи всего лишь слово
