No, it is not a migraine, but pass me a pencil of menthol…

← {{#invoke:Header|previous

Moscow Notebooks}}

No, it is not a migraine, but pass me a pencil of menthol… Osip Mandelstam (1891—1938) tr. D. Smirnov-Sadovsky (b. 1948)

{{#invoke:Header|next

Moscow Notebooks}} →

Дата создания: 23 April 1931. • From Moscow Notebooks. See also Poems. Translated from Russian by D. Smirnov-Sadovsky. In Russian: Нет, не мигрень, — но подай карандашик ментоловый.

D. Smirnov-Sadovsky: — No, it is not a migraine, but pass me a pencil of menthol. Here is neither the tenderness of art nor the colours of joyous space… Life began in a wash-tub with a guttural wet whisper, And continued with the soft soot of a kerosene lamp.   Then in a cottage, somewhere in a wood, as though within a book-cover of shagreen, It suddenly flared up for some reason like an enormous lilac fire. — No, it is not a migraine, but pass me a pencil of menthol. Here is neither the tenderness of art nor the colours of joyous space… Then, through the coloured window pane, agonizingly screwing my eyes, I see The sky threatening like a cudgel, and the earth looking like a red bald spot… Then — I can’t remember any more – everything is cut off, I can pick up only the smell of tar and perhaps the stink of rotting whale-oil… — No, it is not a migraine, but the cold of sexless space, The zip of the tearing of gauze bandages and roar of a carbolic guitar… 23 April 1931

O. Mandelstam: — Нет, не мигрень, — но подай карандашик ментоловый, — Ни поволоки искусства, ни красок пространства веселого! Жизнь начиналась в корыте картавою мокрою шопотью, И продолжалась она керосиновой мягкою копотью. Где-то на даче потом в лесном переплете шагреневом Вдруг разгорелась она почему-то огромным пожаром сиреневым... — Нет, не мигрень, — но подай карандашик ментоловый, — Ни поволоки искусства, ни красок пространства веселого! Дальше сквозь стекла цветные, сощурясь, мучительно вижу я: Небо, как палица, грозное, земля, словно плешина, рыжая... Дальше — еще не припомню — и дальше как будто оборвано: Пахнет немного смолою да, кажется, тухлою ворванью... — Нет, не мигрень, но холод пространства бесполого, Свист разрываемой марли да рокот гитары карболовой! 23 апреля 1931

Notes

© D. Smirnov-Sadovsky, translation.